Что? Опознаете Слово моё по любой наудачу вырванной строчке?
Нет? И не надо!
Не было, нет и не будет такого поэта на свете.
Стопка стихов сгорит в руках.
Судьба обратится в пепел.
Нет человека.
Знанье моё прискорбно, к которому так стремился,
И жизнь мне постыла.
Что ж горевать о словах,
Сложенных в строчки, и строчках,
Сложенных в строфы?
Низменна скорбь. Неизменна.
Неизбывна.
Бездонна.
Утробна.
Невозможно слезами излить -
Залезла, завязла
В бездне кишок моих,
Завернулась,
И тянет
Нутро мое.
Тянет и тянет!
О! усредненные разумом божьи коровки,
Легковесные телки, посильные пассии
Провинциальных коллекционеров - донжуанов, ловласов - как?!
Как научились? - завидую смертно! - с такою воздушною статью
Перелетать с цветка на цветок, со стишка на стишок, с мужичка на...
Господи! Что с вами делает
Слово и делают
Словом!
Мне да не знать.
Ради последнего - барабан! тра-та-та! - акта
Достаю из широких штанин
Сердца кровавый лоскут.
Если не он - так что
Вас сподвигнет отдаться
Непорочнейшему из наслаждений,
Бескорыстнейшему из благодеяний -
Ненависти и убийству?
О, бессловесные твари! цветаевы пиздопропащенска, ахматовы мухосранска -
В ваши вступаю когорты ритмизованно зыбкой стопой.